CALLE PANDROSSOU

No llovió aquella semana,

y la mugre y el ruido pesaban

como treinta siglos de historia. Nos asfixiábamos.

Y, aún así, la memoria se alegra

al recordarme

colgado de tu hombro de niña buena.

Porque era un lujo pasear

por una calle estrecha y curva,

salpicada de tiendas y gritos de reclamo: camisetas,

combolóis, cerámicas y plata.

Era un lujo apoyar mi mano en tu hombro,

y rozar (fingiendo no darme cuenta)

el lóbulo de tu oreja, la nuca, peinar

tu pelo

          ...brevemente,

para no mancillarte con mi tacto.

En una ciudad muerta y sucia como Atenas,

sólo el ocio de vagar por aquella calle
—barrio de la Plaka—
nos reconfortaba.

Porque fue un lujo sentarse en la popa

(¿te acuerdas de aquel día?),

dar de comer

a las gaviotas, y que el viento

removiera nuestros cabellos;

imitando a viejas películas de siempre

soportábamos el frío cortante...

porque era un don matar el tiempo ensayando poses,

soñando con regresar a Poros,

a Hydra —sacando fotos—,

a Egina (un poco menos).

Y al volver a nuestra calle,

las camisetas blancas

eran como una estela de gaviotas

que nos traía el mar.

                                                           A Mª Paz Moreno